« Précises ». J’évacue d’abord le mot qui me
tracasse. J’ai beaucoup d’heures différentes ici : aucun cadran n’affiche exactement
la même chose que son voisin. Chacun pour soi. L’ordinateur, le téléphone fixe,
le téléphone portable, la pendulette et ma montre avancent au même rythme mais
ne sont pas partis ensemble. Un drôle d’orchestre.
Mais cela n’a aucune importance.
Car depuis onze heures vingt-cinq jusqu’à trente-cinq, ou
presque, finalement, c’était pareil.
Un tableau Excel.
Un silence de couloir vide. Une porte qui s’ouvre, se
referme.
L’ordinateur soufflant ses poussières.
Ici, le temps devient intermittent. Il s’arrête quand
j’entre dans le bunker. Et repart quand je sors, plus vieux de quelques heures.
A onze heure trente, il n’y avait rien, ou si peu.
Ah, si, juste peut-être, un roucoulement de tourterelle.
Histoire de nous rappeler le printemps.
Sera-t-il chaud, ce printemps-là ?
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